Una pregunta de ignorante. Este escritor, Oliverio Girondo, ¿es muy conocido en Argentina?

Digamos que una argentina estuvo dándoselas de muy culta y muy intelectual y muy exclusiva ella porque le encantaaaaaaaba (así con muchas 'a') justo ese poema de saber volar (por eso lo reconocí). Ahora que veo que sois más las que lo conocéis, me planteo si es que es muy conocido, y estaba intentando vender una imagen falsa de súper culta...

me cae bien la mina, ¿se nota? XDDDD

Jeje Girondo, Borges, Arlt, escritores de la misma época [Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]
Atia, supongo que es la minita que hizo que odies a los argentinos jajaja.

Pa cambiar un poquito la onda... Baudelaire, el alma del vino [Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen] :


Una noche, el alma del vino cantó en las botellas:
"¡Hombre, hacia ti elevo, ¡oh! querido desheredado,
Bajo mi prisión de vidrio y mis lacres bermejos,
Una canción colmada de luz y de fraternidad!

Sobre la colina en llamas, yo sé cuánto se requiere
De pena, de sudor y de sol abrasador
Para engendrar mi vida y para infundirme el alma;
Mas, no seré ni ingrato ni dañino,

Pues que experimento un regocijo inmenso cuando caigo
En el gaznate de un hombre consumido por su labor,
Y su cálido pecho es una dulce tumba
En la cual me siento mucho mejor que en mis frías bodegas.

¿Oyes resonar las canciones dominicales
Y la esperanza que gorjea en mi pecho palpitante?
Los codos sobre la mesa y arremangado,
Tú me glorificarás y te sentirás contento;

Yo iluminaré los ojos de tu mujer arrebatada;
A tu hijo le volveré su fuerza y sus colores
Y seré para ese frágil atleta de la vida
El ungüento que fortalece los músculos de los luchadores.

En ti yo caeré, vegetal ambrosia,
Grano precioso arrojado por el eterno Sembrador,
Para que de nuestro amor nazca la poesía
Que brotará hacia Dios cual una rara flor!"

Con mi hermana jugabamos a ponerle música a este poema de Lorca. Después íbamos corriendo hasta donde estaba sentado mi abuelo para cantárselo, como un coro bastante desafinado. Ella lo cantaba en ritmo de lambada y a mi me gustaba en ritmo de vals!

VALS EN LAS RAMAS

HOMENAJE A VICENTE ALEIXANDRE POR SU POEMA EL VALS

Cayó una hoja

y dos

y tres.

Por la luna nadaba un pez.

El agua duerme una hora

y el mar blanco duerme cien.

La dama

estaba muerta en la rama.

La monja

cantaba dentro de la toronja.

La niña

iba por el pino a la piña.

Y el pino

buscaba la plumilla del trino.

Pero el ruiseñor

lloraba sus heridas alrededor.

Y yo también

porque cayó una hoja

y dos

y tres.

Y una cabeza de cristal

y un violín de papel

y la nieve podría con el mundo

si la nieve durmiera un mes,

y las ramas luchaban con el mundo

una a una,

dos a dos,

y tres a tres.

¡Oh duro marfil de carnes invisibles!

¡Oh golfo sin hormigas del amanecer!

Con el muuu de las ramas,

con el ay de las damas,

con el croo de las ranas,

y el gloo amarillo de la miel.

Llegará un torso de sombra

coronado de laurel.

Será el cielo para el viento

duro como una pared

y las ramas desgajadas

se irán bailando con él.

Una a una

alrededor de la luna,

dos a dos

alrededor del sol,

y tres a tres

para que los marfiles se duerman bien.

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Les dejo dos de la genial Louise Glück. [Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]

Lamium

Así se vive cuando tienes un corazón helado.
Como yo: entre sombras, arrastrándose sobre la roca fría,
bajo las copas inmensas de los arces.

El sol apenas me alcanza.
A veces, al comenzar la primavera, lo veo elevarse a lo lejos.
Luego crecen las hojas sobre él, hasta cubrirlo todo.
Siento su brillo entre las hojas, vacilante,
como quien golpea un vaso con una cuchara de metal.

No todos necesitan de la luz
en igual medida. Algunos
creamos nuestra propia luz: una hoja plateada
como un sendero que nadie puede recorrer, un lago de plata
poco profundo bajo la oscuridad de los arces.

Pero esto ya lo sabes.
Tú y aquellos que piensan
que viven por la verdad, y en consecuencia,
aman todo lo que es frío.



De
"Iris salvaje"
Versión
de Eduardo Chirinos

**



El iris salvaje

Al final del sufrimiento
me esperaba una puerta.

Escúchame bien: lo que llamas muerte
lo recuerdo.

Allá arriba, ruidos, ramas de un pino vacilante.
Y luego nada. El débil sol
temblando sobre la seca superficie.

Terrible sobrevivir
como conciencia,
sepultada en tierra oscura.

Luego todo se acaba: aquello que temías,
ser un alma y no poder hablar,
termina abruptamente. La tierra rígida
se inclina un poco, y lo que tomé por aves
se hunde como flechas en bajos arbustos.

Tú que no recuerdas
el paso de otro mundo, te digo
podría volver a hablar: lo que vuelve
del olvido vuelve
para encontrar una voz:
del
centro
de mi vida brotó
un fresco manantial, sombras azules
y profundas en celeste aguamarina.

Anais!! Qué poema el último. Lo adoré.

"Tú que no recuerdas el paso de otro mundo, te digo poddría volver a hablar: lo que vuelve del olvido vuelve para encontrar una voz del centro de mi vida"

Hoy releía este de Cortazar. Ay ay Cortazar, uno de los que me invitan a volar, en esos días en que las tribulaciones parecen ponerme contra las cuerdas.
Después de todo, son eso, tribulaciones pasajeras!

Te amo por cejas, por cabello, te dabato en corredores blanquísimos donde se juegan
las fuentes de la luz,
Te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámapago y cintas que dormían en la lluvia

No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de
tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar
de la fébula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo.
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.

Busco tu suma, el borde de la copa donde le vino es también la luna y el espejo,

busco esa línea que hace temblar a un hombre en una
galería de museo.
Además te quiero, y hace
tiempo y frío.

Ese final es de lo más fantástico ... "además te quiero y hace tiempo y frío".

Por que se me canta, una noche con Sabines.
Adoro el último párrafo.

¿qué Putas Puedo? de Jaime Sabines



¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla,
con mi pierna tan larga y tan flaca,
con mis brazos, con mi lengua,
con mis flacos ojos?
¿Qué puedo hacer en este remolino
de imbéciles de buena voluntad?
¿Qué puedo con inteligentes podridos
y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía?
¿Qué puedo entre los poetas uniformados
por la academia o por el comunismo?
¿Qué, entre vendedores o políticos
o pastores de almas?
¿Qué putas puedo hacer, Tarumba,
si no soy santo, ni héroe, ni bandido,
ni adorador del arte,
ni boticario,
ni rebelde?
¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo
y no tengo ganas sino de mirar y mirar?

Yo les dejo dos poemas de el lindo Jacques Prevert.

Le jardin
Des milliers et des milliers d’ années
Ne sauraient suffire
Pour dire
La petite seconde d' eternité
Où tu m' as embrassé
Où je t' ai embrassé
Un matin Dans lumière à Paris
A Paris
Sur la terre
La terre qu' est un astro

(El jardín
millares y millares de años
no serían suficientes
para decir
el pequeño segundo de eternidad
donde me abrazaste
donde te abracé.
Una mañana de luz, en París.
En parís
Sobre la Tierra.
La tierra que es un astro)
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En clase

Dos más dos cuatro
cuatro y cuatro ocho
ocho y ocho dieciséis
¡Repetid! dice el maestro
Dos más dos cuatro
cuatro y cuatro ocho
ocho y ocho dieciséis.
De pronto el pájaro lira
pasa por el cielo
el niño lo ve
el niño lo oye
el niño lo llama:
¡Sálvame
juega conmigo
pajarillo!
Entonces el pájaro baja
y recita con el niño
Dos más dos cuatro
¡Repetid! dice el maestro
y el niño juega
el pájaro juega con él
Cuatro y cuatro ocho
ocho y ocho dieciséis
¿y dieciséis más dieciséis?
Dieciséis más dieciséis no son nada
y mucho menos treinta y dos
sea como sea
los dos se van.
El niño ha escondido el pájaro
en su pupitre
y todos los niños
oyen su canto
y todos los niños
oyen la música
y ocho más ocho se van a su vez
y cuatro más cuatro y dos más dos
se largan también
y uno más uno no es a la una ni a las dos
uno a uno se van a su vez.
Y el pájaro lira toca
y el niño canta
y el profesor grita:
¡Cuando acabaréis con esas bufonadas!
Pero todos los otros niños
escuchan la música
y las paredes de la clase
se desmoronan tranquilamente.
Y los vidrios vuelven a ser arena
la tinta vuelve a ser agua
los pupitres vuelven a ser árboles
la tiza vuelve a ser acantilado
el portaplumas vuelve a ser pájaro.


-----

Por cierto...Lis, el poema de Cortazar sobre las manos...es maravilloso, es uno de mis preferidos.

Déjoles dos poesías de Edgar Bayley, un muchachito para no dejar de leer
Que las disfruten.

·

ALBERGUE RÍO CLARIDAD LA MANO

no sé
ya no sé más
si alguna vez me llamé
juan o pedro o nazareno
no sé más
si te quise alguna vez
o me quisiste
no sé más
si hubo noches días
una alegría
al despertar entre tus brazos
no sé más si fui cereal acuario llama
albergue río claridad la mano
vara túnel grito mudez
una mañana rapto eslabón sollozo
no sé más
si te llame o me has llamado
si estuve alguna vez donde se creía
y si viajé y te busqué o me buscaste
que los que más de amor se abrazaron
a su menor centella no llegaron
este árbol razón toque de queda
vaivén sueño rigor camino luz
y cerrazón y amago
y certidumbre y duda
llevan al sol la tierra visitada

·


NO PUEDO DECIRLO DE OTRO MODO

vendrá un día un día vendrá un día
habrá un día
una mañana
y tendremos lo que fuimos somos
hubo un día
una marsopa
un escabel un pámpano en el aire
no puedo decirlo de otro modo

cuando me pongo a conversar sobre estas cosas
mi intención es ser muy claro y muy resuelto
no puedo decirlo de otro modo
vendrá un día un día vendrá un día
una mañana
y todo será muy claro y muy despierto

Una más. Les dejo un poema que escribió Macky Corbalán, poeta-lesbiana-feminista de Neuquén, por/para Natalia Gaitán, la piba de Córdoba asesinada por lesbiana.

·

“¿Con qué cuerpo se aguanta este dolor?”

Por Macky Corbalán/ Neuquen - Wednesday, May. 05, 2010

“En el fondo de todo, hay un jardín” (Olga Orozco)

¿Hay madre para la muerte de las lesbianas, de las travestis, de lxs intersex, de los gays, asesinadxs?

¿Hay madre para ese dolor que es una herida que supura con ruido a gorgoteo interminable?

¿Hay que inventar el mapa en que figuren las calles que recorrer para agitar la furia?

¿Hay que vestir de luto los pies que marcharán?

¿Hay fechas marcadas en calendarios rojos?

¿Una lesbiana abre el armario justo cuando Natalia cae empujada por el bulto arbitrario del odio?

¿La sangre que va espesa y comodona por canales cantarines y, de pronto, cesa, detiene el canto o sigue resonando por otros canales más lejanos, más ajenos, más solares?

¿Con qué cuerpo se aguanta este dolor?

¿Vibran las venas a réquiem?

¿Volverá a verdear el coraje después de tambalear?

¿Cuánto pesa una muerte en un corazón de 17 años?

¿No se puede decir mi nombre pero sí asesinar a mi novia?

¿Y el Gólgota de nuestrxs muertxs qué fe construye?

¿Cuántas tendré que amar para olvidar su nombre?

¿Asesinado el cuerpo que ama, muere el amor?

¿Y qué plantita nacerá de esa sangre mezclada en la tierra?

¿Herrumbra el corazón amar a una muerta?

¿Y si, pese a todo, hay un sol que nace a contramano, tierra abajo, y otro aire esperando?

¿Cuántos muertxs con qué cuerpos en qué llantos con cuántos puños?

¿La mirada de la primera vez seguirá encendiendo la noche?

¿Y el primer beso resonando en la multiplicación idéntica de los días?

¿Hay cabezas para sostener pañuelos por nuestrxs muertxs?

¿Pañuelos de qué color: el púrpura del sexo abierto, el blanco de los dientes mordiendo el morado del pezón, el blanco transparente de la saliva de una en la boca de la otra, el plateado escarcha del desamor, el brillante bermellón del despertar juntxs, el fragante amarillo que estalla de pronto cuando sonríe quien amo?


Natalia sigue cayendo, en cámara lenta, en un atardecer que dura para siempre.

La muerte no es destino (menos aún el asesinato). Y sí tiene poder.


Oh brevedad devuelta al aire.

Dejo 2 de Félix Grande, otro poeta descubierto muy recientemente [Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]



Una postal de nieve

Cuando me tienda en la vejez

como en un mal cerrado sepulcro

maldeciré tu nombre


Sólo porque esta noche

enajenado y absorto en tu cuerpo

he deseado que fueras eterna


y no sabía si pegarte o llorar.



Sé involuntaria, sé febril...

Sé involuntaria. Sé febril. Olvida

sobre la cama hasta tu propio nombre.

No pidas. No preguntes. Arrebata y exige.

Sé una perra. Sé una alimaña.


Resuella, busca, abrasa, gime.

Atérrate, mete la mano en el abismo.

Remueve tu deseo como una herida fresca.

Piensa o musita o grita ¡Venganza!


Sé una perdida, mi amor, una perdida.

Acá va este poema que me encanta escrito por Friedrich Nietzsche

Cuando la luz se va
desvaneciendo
cuando ya el consuelo del rocío
se filtra en la tierra
invisible, inaudible
pues delicado calzado lleva
el consolador rocío, como todo dulce consuelo-
entonces recuerdas, recuerdas tu, ardiente corazón
cuan sediento estuviste
de celestiales lagrimas y gotas de rocío,
abrasado, cansado, sediento,
mientras en sendas de amarilla hierba
malignas miradas del sol crepuscular
por entre negros árboles en torno a ti corrían,
deslumbrantes, malintencionadas, abrasadoras miradas del sol.

¿Tú el pretendiente de la verdad? -así se mofaban-.
­¡no! ­sólo un poeta!
un animal astuto, saqueador, rastrero,
que ha de mentir,
que premeditadamente, intencionadamente,
ha de mentir
multicolor larvado,
larva el mismo,
presa el mismo,
¿es eso
el pretendiente de la verdad?...

­¡Sólo loco! ­¡Sólo poeta!
Solo un multicolor parloteo
multicolor parloteo de larvas de loco
trepando por mendaces puentes de palabras
sobre un arco iris de mentiras
entre falsos cielos
deslizándose y divagando.
¡Sólo
loco! ¡Sólo
poeta!

Es eso
el pretendiente de la verdad?

No inmóvil, rígido, liso, frío,
convertido en estatua,
pilar de dios;
no erigido ante templos
atalaya de dios:
¡no! Hostil eres a tales modelos de virtud,
mas recogido estas en el desierto que en los templos,
audaz como los gatos
saltas por todas las ventanas
y en toda ocasión
husmeas la selva virgen
tu que por selvas vírgenes
entre fieras de coloreados pelajes
pecadoramente sano y bello y multicolor corrías,
con lascivos belfos,
feliz con el escarnio, feliz en el infierno, feliz y sanguinario,
ladrón furtivo, mentiroso corrías...

O semejante al águila
que fija su mirada largo tiempo en los abismos
en sus
abismos...
-­oh, girar como ella
hacia abajo, hacia el fondo, hacia adentro,
hacia cada vez más profundas profundidades!

Y entonces
de repente
vuelo vertical
trazo precipitado
caer sobre corderos
hacia abajo, voraz,
ávido de corderos,
odiando toda alma de corderos,
odiando rabiosamente todo lo que parezca
virtuoso, borreguil, de rizada lana,
necio, satisfecho con leche de oveja...

Así, aguileñas, leopardinas,
son las añoranzas del poeta,
son tus
añoranzas entre miles de larvas,
¡tú, loco!, ¡tú, poeta!

Tú que al hombre consideras
tanto dios
como oveja
al dios desgarrar
en el hombre
como a la oveja en el hombre
y desgarrando reír
En esto consiste tu felicidad!

felicidad leopardina y aguileña
felicidad de loco y de poeta!

Cuando la luz se va desvaneciendo
y la hoz de la luna
ya se desliza verde y envidiosa
entre rojos purpúreos
-enemiga del día
y sigilosamente a cada paso
las guirnaldas de rosas
siega, hasta que se hunden
pálidas en la noche:

así caí yo mismo alguna vez
desde mi desvarío de verdad
desde mis añoranzas de día
cansado del día, enfermo de luz
caí hacia abajo, hacia la noche, hacia las sombras,
abrasado y sediento
de una verdad.

¿recuerdas aun, recuerdas tu, ardiente corazón,
que sediento estuviste?
¡sea yo
desterrado
de toda verdad!
¡Sólo loco! ¡Sólo poeta!

Poeta, señora poeta que me encanta: Gioconda Belli.

ABANDONADOS

Tocamos la noche con las manos
escurriéndonos la oscuridad entre los dedos,
sobándola como la piel de una oveja negra.

Nos hemos abandonado al desamor,
al desgano de vivir colectando horas en el vacío,
en los dias que se dejan pasar y se vuelven a repetir,
intrascendentes,
sin huellas, ni sol, ni explosiones radiantes de claridad.

Nos hemos abandonado dolorosamente a la soledad,
sintiendo la necesidad del amor por debajo de las uñas,
el hueco de un sacabocados en el pecho,
el recuerdo y el ruido como dentro de un caracol
que ha vivido ya demasiado en una pecera de ciudad
y apenas si lleva el eco del mar en su laberinto de concha.

¿Cómo volver a recapturar el tiempo?

¿Interponerle el cuerpo fuerte del deseo y la angustia,
hacerlo retroceder acobardado
por nuestra inquebrantable decisión?

Pero... quién sabe si podremos recapturar el momento
que perdimos.

Nadie puede predecir el pasado
cuando ya quizás no somos los mismos,
cuando ya quizás hemos olvidado
el nombre de la calle
donde
alguna vez
pudimos
encontrarnos.

Vi que hay unos de Cortázar, así que dejo otro de él que me gusta mucho también

El interrogador

No pregunto por las glorias ni las nieves,
quiero saber dónde se van juntando
las golondrinas muertas,
adónde van las cajas de fósforos usadas.
Por grande que sea el mundo
hay los recortes de uñas, las pelusas,
los sobres fatigados, las pestañas que caen.
¿Adonde van las nieblas, la borra del café,
los almanaques de otro tiempo?
Pregunto por la nada que nos mueve;
en esos cementerios conjeturo que crece
poco a poco el miedo,
y que allí empolla el Roc.