Me auto-plagio este tema, que estaba originalmente en otro foro, porque me parece que vale la pena.

Siempre me fascinaron las anécdotas relacionadas con la historia de cada familia. Tengo el convencimiento absoluto de que podrían escribirse novelas interminables con ellas. Historias de amores, dolores, migraciones, trabajos extraños, etc.

Dejá la tuya.

Yo empiezo con mi abuela paterna.

Mi abuela paterna nació en Río de Janeiro. Era una adelantada para su época en muchos aspectos. Hija de padre inventor, le gustaba jugar con varones y no toleraba a las niñas de su época y clase social. Era artista, escultora. Desde muy joven paseó por el mundo y hablaba por lo menos cuatro idiomas. Quedó embarazada de mi papá mientras tenía un affaire con un hombre casado (aunque no le gustaba en absoluto hablar de eso). Su familia no estaba nada contenta y ella decidió venir a Argentina, donde conoció a un ex-sacerdote italiano que había sido capellán en la Segunda Guerra Mundial. Para sorpresa de todos, se casan. Él cría a mi papá como si fuera el padre, tienen otra hija. Él se dedica a la pintura. Cuando mi papá y mi tía ya están empezando a dejar atrás la adolescencia, ella decide traer a un niño huérfano a pasar las fiestas con ellos, siguiendo una extraña iniciativa del gobierno provincial. Va a buscarlo. Le dicen que ya todos los huerfanitos se fueron con otras familias. Pero no. Queda uno, en un rincón, convencido de que será el único que pase las fiestas en el orfanato. Se encuentran. Lo lleva a la casa. Al término de las fiestas, propone una votación familiar: ¿lo adoptamos? Por 3 votos a 1, se queda . Un día, su esposo le dice que tiene posibilidades de exponer su obra en su Italia natal. Se va por un par de meses. No vuelve jamás. Pero se escriben cartas en italiano todas las semanas hasta que él muere, casi 20 años después. Ella se convierte en abuela por primera vez, conmigo. Y es la mejor del mundo. Siempre tiene un proyecto nuevo: talleres literarios, de crochet, de psicología, de natación... Va en bicicleta a todos lados, cubriendo distancias enormes con una energía envidiable. En su casa se respira arte, pero el arte no es sublime y lejano, es cotidiano y terrenal. Es manos sucias de arcilla, libros antiguos de zoología o antropología puestos sin problemas en mis manos de 6 o 7 años. Juega conmigo sin parar: a las damas y el ajedrez, a los indios (y me enseña a tirar cuchillos para que se claven de punta), a los piratas. Me abre las puertas de su taller de escultura y me enseña a modelar, a usar las estecas, a esmaltar. Me muestra que los esmaltes, pobres polvos sin color, cobran vida en el horno y emergen brillantes y orgullosos. Me enseña a comer ciruelas borrachas de sol, trepándome al árbol del jardín. Y a hamacame debajo de la vid. Acepta que le traiga renacuajos para hacer un estanque y los saluda cuando ya son sapos que se comen los mosquitos. Cocina como los dioses. Y cuando algo sale mal, como esa torta que se nos desgajó en el horno, siempre apela a la creatividad y la rebautiza "Ruinas de Pompeya", para después contarme la fascinante historia del pueblo tragado por el volcán. Sabe todo, pero siempre está dispuesta a aprender más. Y voy a poner un punto final acá, antes del Alzheimer que la fue apagando de a poco. Esa es la historia de mi abuela, o una pequeña partecita de ella.

que linda historia!!!!!!! AMO A TU ABUELA! Ojala la mia hubiera sido asi

A ver... empiezo por donde me salga jajajaja y aclaro que será largo....

Por parte de madre:

Mis abuelos maternos nacieron en Praga (Checoslovaquia) en 1909 y 1911. No se ni como se conocieron ni nada de nada. Cuando estalló la 2da guerra mundial mi abuelo se fue a Buenos Aires a establecer su puesto de trabajo en una importadora/exportadora multinacional y buscar casa para llevar a mi abuela con él. Entre medio, los nazis agarraron a su madre y su hermana y las llevaron a algun campo de concentración.

Creo que en el año 39 (creo) viajaron a Buenos Aires mi abuela y su mamá para instalarse. Vivieron un tiempo en Capital Federal, pero mi abuela hizo un arreglo con mi abuelo: "vos te querés mudar a Vicente Lopez por los arbolitos y la casa de 2 plantas? Yo quiero a cambio un hijo" (que mi abuelo no queria). Así nacio mi mamá, hija única por supuesto, en 1943.

Fue a uno de los mejores colegios del país (en su época al menos) y hablaba 4 idiomas: checo, alemán, francés e inglés. Este ultimo con tanta facilidad que solian preguntarle en que parte de USA/UK habia nacido (cambiaba el acento de acuerdo a la persona que tenia enfrente). Con 6 años le detectaron un angioma en la axila izquierda y no tuvieron mejor idea que llevarla a USA para darle rayos X para quitarlo. Eso le causo una atrofia en todo el brazo, que le quedó mas corto y casi sin musculatura, pero que podía usar perfectamente sin problemas. A los 16 años terminó su secundario de inglés (con compañeras de 18) y mis abuelos la mandan a UK para que practique. No tiene mejor idea que enamorarse de un negro (sisi, de los de africa o caribe) y mi abuela se la lleva de vuelta a Argentina.

Con 22 años conoce a un hombre al que se cruzaba todos los días en el tren para ir a laburar, se enamoran y se casan. De esa union nacio mi hermano Juan Andrés en el 67. La relación no se porque no fue muy buena, y cuando mi hermano tenia 3 años, se separan. Mi vieja se fue a vivir a San Isidro sola con mi hermano y empieza una relacion con un fabricante de perfumes que viajaba por todo el mundo. Un dia cuando mi vieja llega a su casa de laburar se lo encuentra a dicho perfumista en la cama............ CON OTRO HOMBRE! jajajajaaj

Unos 4 o 5 años más tarde conoce a mi viejo...

Por parte de padre:

De mis abuelos no se nada salvo los nombres.

Mi viejo nació en Galicia en 1933, último de 4 hermanos (las 2 mujeres murieron de bebés). Hijo de campesinos en esa época de Guerra Civil y pobreza tenía dos opciones: o cura o militar. Mis tíos eran: cura - militar - cura... A mi papá lo mandaron a un internado Jesuita a los 10 años y de ahí sólo salía 15 días al año para ir de vacaciones a su casa con su "familia". Con 22 años se ordenó sacerdote con además 4 títulos (profesor de lenguas antiguas, profesor de teologia, profesor de filosofia y licenciado en recursos humanos). Fue cura hasta no se bien qué edad, pasando por Roma y Republica Dominicana. Es ahí donde se da cuenta que, además de gustarle las mulatas, quiere dejar de ser cura porque su labor humanitaria puede hacerla igual sin la sotana. Vuelve a España y comunica a su familia que abandona la orden (previo pedido de autorización al Papa Pablo VI). Como es de esperar, a su familia esa decision no le agrada en lo mas minimo, así que mi viejo emprende la retirada hacia Argentina.

Aterriza en Salta y consigue un puesto en la Universidad Catolica como decano de no se que facultad (creo yo que de Filosofia). Conoce a una mujer y se casa, pero decide separarse cuando ve indicios de que la señora estaba un poco "tocame un vals" (le dispara y por suerte le pifia). Pasa por Santiago del Estero y labura en un colegio católico, escribe articulos para los diarios, prepara a los profes de la Universidad Catolica de Santiago y demás yerbas. Ahí se hace intimo amigo de un ex-jesuita que conocia a mi vieja por haber laburado con ella en Ford.

Así es como se conocen mis viejos a mediados del 75. El resto de la historia la contaré después, solo les dejo un dato: a las 6 horas de haberse conocido, deciden "casarse" (imposible en esa epoca porque no estaba aprovado el divorcio y los dos ya estaban separados).

interesante historia tiene pinta de libro

Croft, interesante choreo. Ya te dije en su momento que me encanta la historia de tu abuela. Una grande [Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]. Me gustaría escuchar/leer en algún momento, si te animás, la de tu mamá.

Acid, además de esas cosas de película, si hay algo que queda en claro con la historia de tu familia es que son nómadas. Seguramente el día que dejen de conocer mundo el planeta se detendría.

Quizás el que sigue sea más largo.
Seguramente el más esperado.

Perdón por ser una maldita bastarda. Hay historias que esperan ser contadas y creo estar delante de una. Gracias por compartirla [Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]

Ayyy, la contás tan bien! Me dan ganas de que escribas una novela. Posta.
Seguí! Dale!

Bueno, vamos con un poquito más. Pero contar toda esta historia me llevó tres sesiones enteras de terapia, y mucho más resumida que acá. Así que no esperen que escriba todo junto porque es una Biblia.

Habíamos quedado en Sudáfrica y Diana tambaleándose en alguna vereda y Roberto, tan inocente él, tan alejado de su oscuridad, sin saber qué hacer.
Esas escenas se repitieron a la vuelta del viaje. Y cada vez era un poco peor. Y su sensualidad constante, su forma tan inapropiada de coquetear con los amigos -de él, de ella, de cualquiera.
Mi papá tenía sus propios vericuetos, sus pequeñas tormentas, pero en definitiva era un tipo sencillo con una moral de hierro. Y en algún momento entendió que ella era inmanejable.
Y un día volvió a la casa y le dijo que tenían que separarse porque él había besado a otra mujer en la parada de un colectivo. La otra era morena y generosa, compañera de redacción, militante e insignificante. Nunca pasó más entre ellos que ese beso clandestino, pero él era un tipo de honor -o quizá un cobarde que necesitaba una excusa- y le pareció inaceptable continuar con una relación que había mancillado.
Se separaron. Yo tenía unos dos años. Él me contó una historia de una gaviota que había crecido en un estanque y de pronto sentía que se ahogaba allí y que necesitaba mar mientras yo desayunaba copos de maíz. Lloró, siempre lloraba en esos momentos. Ella no, aunque siempre lloraba.
Él venía varias veces por semana a contarme un cuento para que me durmiera. A veces se quedaba y dormía con ella.
Ella se mudó primero a un departamento en Palomar. Mi único recuerdo de ese entonces es que un día volví de pasear con mi padre y había un hermoso cachorro de cocker. Ella me dijo que se llamaba Bundo e iba a ser mi perro. Lo amé desde el principio, le di de comer maní en la boca y como no le gustó, me lo comí yo. Me acuerdo todavía de su aliento a cachorro como uno de los olores más lindos de este mundo. Era mi perro, iba a ser mi compañero inseparable. Tres días después lo regaló y me dijo que se había escapado cuando lo sacó a pasear.
Poco después, cuando yo tenía tres años, mi abuelo murió. La historia oficial diagnosticó un ataque al corazón. Los rumores decían cirrosis. Eramos varios en la casa grande, tantos que entre el llanto y las corridas casi se olvidaron de mí. Cuando llegó mi papá debo haber creído que finalmente alguien me iba a explicar por qué todos lloraban y qué significaba estar muerto y por qué mi abuelo estaba acostado en la cama sin moverse aunque ya era pasado el almuerzo. Pero no. Llegó y se sentó a llorar, desconsolado. Eventualmente mi abuela paterna vino al rescate y me llevó a su casa tibia, con olor a apfel strudel y libros viejos y magia y pude volver a ser chica.
La muerte de mi abuelo fue la última excusa que mi mamá necesitaba para sumergirse de lleno en el whisky y demás mata-penas.
Cuando yo tenía 5 años, compró una casa en Villa del Parque. Hermosa, llena de ilusiones. Pero no la escrituró y años después ese sería uno de sus mayores errores.
Siguieron años en los que alternó su trabajo como docente en el Santa Brígida y su forma tan particular y absoluta de quererme, en la que sonreía y para mí salía el sol o en la que me traía todos los viernes un pitufo distinto para mi colección, con borracheras y relaciones con personas no del todo apropiadas.
Yo la amaba. No había nadie en el mundo tan hermoso y frágil como ella. Sostenía con plena seguridad que la quería más que a nadie. Y la cuidaba, generalmente de ella. Incluso dormía con ella siempre que podía, argumentando un exagerado temor a la oscuridad, aunque en otras casas no tenía problema alguno en dormir sola.
Recuerdo tardes de vereda y sol en Villa del Parque, jugando con la barrita de mi cuadra, y de pronto entrar a tomar un vaso de jugo y que ella me llamara desde su habitación. Encontrarla en la cama, borracha y fumando, y que me diga que no soporta más tanto dolor, que se va a morir. Que se quiere morir. Recuerdo mi angustia, mis lágrimas, mi no entender si me estaba diciendo que estaba enferma o si iba a hacer algo para morirse o qué. Recuerdo no tolerar la idea de vivir sin ella. Y después de decirme esas cosas me echaba, me decía que volviera con los chicos a la vereda, me obligaba a hacerlo a pesar de mis protestas. Recuerdo bajar la mirada para no enfrentarme a las preguntas de mis amigos ante mis ojos arrasados.

Ok, necesito un respiro, así que va otro continuará. Sepan que no es de estrellita.

Lo sabemos, pero vos sos nuestra estrellita [Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]
Si yo en cualquier momento me largo a llorar... Tomate todo el tiempo que necesites.
Y sí, algún día escribí una novela.

Croft: es imposible pasar como si nada después de leer esta historia, pero por otra parte es dificil decir algo.
Se me vienen mil preguntas pero no quiero condicionar tu relato, realto de una historia que bien podrías pasar a novela.
Espero el "continuará"... y como dijo Pixie, tomate tus tiempos.
Gracias por compartirla con nosotras!

PD: la tercer historia... es la tuya?
si si, soy muy ansiosa, perdon.

Si siguen diciéndome que debería escribir una novela, me lo voy a empezar a tomar en serio :mrgreend:
No, la parte 3 no es mi historia, Pix pidió la historia de mi madre. Así que seguiré con eso, aunque obviamente yo también sea un personaje importante
Podés preguntarme lo que quieras y te contesto en formato "notas al margen"

Dale, seguí! Seguí!
Aunque cuando leo ya sé todo lo que viene, lo escribís tan bien, amor!!!

Ya sé que voy a llorar, pero dale, dale.. escribí